Carlos Alcaraz caminaba por los pasillos del Stade Roland Garros con la concentración que lo caracterizaba. Era el tercer día del Abierto de Francia, uno de los torneos que más ilusión le hacía cada temporada. Había entrenado duro, mentalizado, y su equipo confiaba en que este año sería suyo. Sin embargo, nada podía prepararlo para la llamada que estaba a punto de recibir.
Eran las 12:47 del mediodía cuando su fisioterapeuta, Juanjo Moreno, recibió una alerta urgente en su móvil. Se apartó discretamente del grupo mientras Carlos descansaba tras una sesión de estiramientos. Al ver la pantalla de su teléfono, se le congeló la expresión. Sus labios murmuraron algo inaudible, y con paso apresurado se dirigió al entrenador, Juan Carlos Ferrero.
—Juan Carlos… tenemos un problema. Es… algo muy grave.
Ferrero frunció el ceño. Había conocido a Juanjo durante años, y sabía que no era hombre de exageraciones.
—¿Qué ha pasado?
—Es sobre los padres de Carlos… un accidente de coche. Acabo de recibir la llamada del hermano de Virginia, la madre de Carlos. Estaban viajando desde Murcia hacia París en coche. Sufrieron un choque frontal en la autopista cerca de Lyon. No sobrevivieron.
El entrenador se quedó inmóvil. La magnitud de las palabras golpeó como una ola inmensa. Sabía lo unido que era Carlos a sus padres. Su padre, Carlos Sr., había sido quien le puso una raqueta en la mano. Su madre, Virginia, había estado en cada partido importante, siempre en la grada, siempre con una sonrisa.
—¿Estás seguro? —preguntó Ferrero, con la voz apenas audible.
—Sí. Confirmado por la policía francesa. Ambos fallecieron en el acto.
Juan Carlos Ferrero pasó una mano por su rostro, abrumado. Luego, lentamente, caminó hacia Carlos, que en ese momento se encontraba en una sala apartada haciendo ejercicios de respiración. Su rostro estaba tranquilo. No sabía que su mundo estaba a punto de colapsar.
Ferrero se sentó frente a él y lo miró fijamente. No necesitó decir muchas palabras. Carlos, al ver la expresión de su entrenador, supo que algo terrible había ocurrido.
—Carlos… necesito que me escuches con calma —dijo Juan Carlos con voz temblorosa—. Ha habido un accidente. Tus padres… tus padres han fallecido.
El joven tenista se quedó en silencio. No reaccionó de inmediato. Su mente parecía no querer aceptar lo que acababa de oír.
—¿Cómo? —fue lo único que logró decir.
—Un accidente en carretera. Cerca de Lyon. Lo siento, hijo.
Carlos dejó caer la botella de agua que tenía entre las manos. Miró hacia el suelo y luego al techo, como buscando una salida a la pesadilla que acababa de comenzar. No hubo lágrimas al principio. Solo una incredulidad profunda. Como si la noticia perteneciera a otro mundo.
Los minutos posteriores
Durante los minutos siguientes, Carlos no dijo una palabra. Se quedó sentado, con la mirada perdida. Su equipo lo rodeó, respetando su silencio. Afuera, en las pistas de Roland Garros, los partidos continuaban, ajenos a la tragedia.
La organización del torneo fue informada inmediatamente. Los directivos ofrecieron todo su apoyo al jugador español. Le preguntaron si deseaba suspender su participación en el torneo.
La respuesta fue un susurro apenas audible:
—No puedo jugar. No puedo respirar.
Su retiro del torneo fue comunicado esa misma tarde. La noticia recorrió el mundo en minutos.
“Carlos Alcaraz se retira del Abierto de Francia por razones personales”, decía el primer comunicado oficial. Pero unas horas después, la verdad salió a la luz.
“Tragedia en la vida del joven tenista español: sus padres fallecen en accidente de tráfico mientras viajaban a París para verlo jugar.”
Las redes sociales se inundaron de mensajes de apoyo. Rafael Nadal, Novak Djokovic, Iga Świątek, Jannik Sinner… Todos enviaron sus condolencias. Pero en esos momentos, Carlos no estaba en condiciones de leer nada.
Estaba en su habitación del hotel, con los ojos clavados en una fotografía que llevaba siempre consigo: una imagen de sus padres abrazándolo tras su primera victoria en un Grand Slam.
El regreso a casa
Esa misma noche, acompañado por su equipo y por un psicólogo deportivo enviado por la federación española, Carlos tomó un vuelo privado rumbo a España. El trayecto fue largo, silencioso, denso. No lloró hasta que el avión aterrizó en Murcia.
Fue entonces, al ver a sus abuelos esperándolo en el aeropuerto, que se derrumbó.
—Mamá… papá… —repitió una y otra vez mientras se abrazaba a su abuela.
El funeral se celebró dos días después en la iglesia del barrio donde Carlos creció. Cientos de personas asistieron: familiares, amigos, periodistas, figuras del deporte, vecinos. Rafael Nadal acudió en silencio, se sentó en una de las últimas filas y no habló con la prensa. Solo abrazó a Carlos y le susurró al oído: “No estás solo, hermano”.
Durante el servicio, Carlos subió al altar. Con voz quebrada, pronunció unas palabras que quedaron grabadas en el corazón de todos los presentes.
—Mis padres no eran solo mis padres. Eran mis raíces, mi inspiración, mis mejores amigos. Cada punto que jugué en mi carrera lo jugué por ellos. Hoy, sin ellos… me siento vacío. Pero juro por Dios y por todo lo que soy que seguiré adelante. No sé cómo, no sé cuándo, pero algún día volveré a la pista. Y cada golpe será por ellos.
El luto
Las semanas siguientes fueron un abismo. Carlos dejó de entrenar. Se alejó de las redes sociales, del tenis, de todo. Pasaba los días en la casa de su infancia, mirando álbumes de fotos, leyendo cartas antiguas, intentando recordar la voz de su madre, la risa de su padre.
A veces salía a correr por el barrio, como lo hacía de niño. Otras veces se encerraba en su habitación durante horas.
Los medios especulaban: “¿Volverá a jugar Carlos Alcaraz?”, “¿Será esta tragedia el final de su carrera?”, “La herida que podría cambiar el rumbo del tenis español”.
Pero su equipo lo protegió. Juan Carlos Ferrero se convirtió en algo más que su entrenador. Era su hermano mayor, su sostén, su silencio cuando no había palabras que decir.
—No te presiones —le dijo una tarde mientras caminaban por la playa—. No tienes que demostrarle nada a nadie. Tómate el tiempo que necesites.
Carlos asintió. Pero por dentro, una semilla empezaba a germinar.
El renacer
Fue en agosto, casi tres meses después de la tragedia, cuando Carlos tocó una raqueta nuevamente. Lo hizo en la pista de tierra de su club en El Palmar. Al principio fue solo por instinto, como quien vuelve a respirar después de haber estado bajo el agua demasiado tiempo.
Golpeó la pelota sin intensidad, sin intención táctica. Solo necesitaba sentir el contacto.
Ese día, al terminar, escribió en su diario:
“Hoy pegué la pelota otra vez. No sentí alegría, pero sentí algo parecido a vida. Tal vez, en algún punto, pueda volver a amar este deporte. Tal vez, cuando vuelva, mis padres estén en cada golpe.”
A partir de entonces, lentamente, reanudó los entrenamientos. Primero en solitario. Luego con Ferrero. Más tarde, con sparrings. El ruido del circuito seguía, pero Carlos avanzaba a su propio ritmo.
En octubre, anunció que regresaría en el torneo de Basilea. El público estalló de emoción. Las entradas se agotaron en horas.
En su primer partido, se enfrentó al suizo Marc-Andrea Hüsler. Ganó en dos sets. Al terminar, rompió en llanto. Miró al cielo y levantó los brazos.
—Esto es para vosotros —dijo en voz baja—. Papá, mamá… esto es para vosotros.
Un homenaje eterno
Carlos Alcaraz no volvió a ser el mismo. No podía. Pero su tenis adquirió una dimensión nueva: jugaba con una determinación férrea, con una madurez insólita para su edad. Ya no era solo una promesa o una estrella joven. Era un hombre que había tocado el abismo y regresado.
En 2026, un año después del accidente, ganó su segundo Roland Garros.
Durante la ceremonia de premiación, el estadio entero se puso en pie cuando Carlos, con la copa en la mano, dedicó su victoria a sus padres.
—Hace un año, en este mismo lugar, mi vida se rompió en mil pedazos. Hoy estoy aquí no porque sea fuerte, sino porque ellos me enseñaron a no rendirme. Esta copa es suya.
El público estalló en aplausos. Algunos lloraban. Otros sonreían con admiración.
Carlos Alcaraz no solo había regresado al tenis. Había escrito una de las historias más conmovedoras del deporte moderno.
Y cada vez que salta a la pista, lo hace con dos nombres bordados en su muñequera: Carlos y Virginia.
Sus padres. Su faro. Su eternidad.
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